LAS COSAS DE MI CASA

Las cosas de mi casa se chocan, se caen. Mi casa toda te extraña.
Vacía, no es la misma, busca en los abrazos
de los rincones una señal, un rastro oculto,
pequeños susurros tuyos que todavía retumben detrás de muros sordomudos
envueltos en rejas. Baja los brazos
derrumbada a la hora en que habitualmente se incorpora para verte llegar,
y renace refulgente, sonrojada, cual quinceañera primaveral.

Las cosas de mi casa se rebelan ante mí, me refriegan tu ausencia en la cara.
Conspirando porque nadie ocupe tu lugar. Reclamos de vos, proclaman.
Entrar a mi casa es vigilia en la trinchera de un campo de batalla.
La cena con velas lagrimeantes que se comparte,
una noche amarga, con la soledad.

Sin el caminar de esos pies desnudos, con los míos,
en el patio de la cama; pegados, juntos.
Sin tu sombra, niña, soñándote no hay horas, perezoso día.
Camino de la noche. Sin vos toda. Sin vos toda.

Las cosas de mi casa se esconden, como en cualquier depósito de sobras,
entre otras cosas. Las cosas de mi casa se esconden. Se pierden a propósito.
Con tan sólo este tormento de vivir sin vos toda, todita la semana,
soy una cosa entre las cosas perdidas de mi casa.
Soy una cosa más entre las cosas más perdidas de mi casa.