Me eduqué en una academia
de parias y cantores,
exiliados interiores,
bichos raros, vida bella.
Confieso que he sufrido y en las últimas mil horas he pedido mil perdones.
Herejía al por mayor
por parte de padre.
“El peronismo es un dolor, vieja”.
Esos temblores germinales
cuando los seguía la poli y yo jugaba a ser un niño, las mañanas en la escuela.
No, no, no puedo herir el corazón
en tiempos cada vez más bemoles.
No aguanto más, tendré que salir,
desde que mi ángel de la guarda se mudó a Madrid.
Cerril el camino
creciendo en Lexotandil,
artesano del destino,
luego vine a nacer aquí.
Chusmeaban los pusilánimes, “ahí va el hijo del bastardo amor, el hijo del pecado”.
No, no, no puedo herir el corazón
en tiempos cada vez más bemoles.
Sobre el diapasón, las manos rotas;
banderas de melancolía y nuestros santos perdedores.
Particular menage à trois,
a mi zurda y a mi diestra dos ladrones.
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